la ciudad creativa

demasiado tiempo

2007-02-14T13:55:00.000+01:00

No he querido que pasara un mes desde la última entrada. Un poco menos. Algo simbólico. Que largo suena un mes!!. No he querido que pasara demasiado tiempo para escribir algunas pocas nuevas líneas para continuar construyendo esta ciudad creativa.

Y hoy es un buen día, valentines…!! je je

Siempre me ocurre. Pasa tanto tiempo, que no encuentras las palabras, no encuentras la manera, la postura o la costumbre de escribir, de retomar aquella conversación, de colocar esas fotos y esos papeles, de escribir aquella carta, enfrentarte a la pereza de lo incómodo.

Y no es olvido. Nunca lo es. Un poco de vergüenza. Es posponer la palabra adecuada, el gesto sencillo, la costumbre amiga.

Es el vértigo. Que el mundo pare. Va tan rápido el día, tan lleno que ya no sabes juntar más palabras. No caben. El día es fugaz. Me siento fugaz, eso sí, una estrella fugaz. Y las estrellas han olvidado las letras y no pueden escribir a veces.

No es olvido. Nunca lo es. En mi mente si caben todas las cosas. Las buenas. Las palabras, los nombres, tu nombre, las caras, los guiños. Los importantes. Nunca es olvido. Sólo me falta en ocasiones el gesto necesario.

No es olvido. Nunca lo es. Es la tranquilidad de ser tan dueña de tus palabras, de tus dedos que las hacen trazos, de tu tiempo contradictorio. La tranquilidad de no hacer nada, o de hacerlo, de no hablar a través de los hilos, de administrar el tiempo mientras lo pierdo. De escribir si quieres, o no.

En este tiempo sin escribir, me han pasado muchas cosas. Y menos mal… que me marchito. La sostenibilidad de mi vida se nutre de sensaciones, palabras, prisas y calma, caras, risas y llanto, días y noches, sentimientos. Vivir, en definitiva.

Tenía una casa. Hecha de sueños, de luz, de libros, de paredes blancas. Veía muchos tejados, personas. Tenía un gran refugio para mis zapatos azules, y verdes, y rojos… Una casa con cortinas rojas en la que encontrarnos y en la que escondernos, también.

Vino un viento sin avisar y se llevó la casita.

Y ahora tengo que desmontar mi castillo de lego.

Buscar otras paredes. Quizás blancas, o de colores. Subir otras escaleras, quizás menos. Mis zapatos azules podrán esperar.

20 horas en Roma

2007-01-15T14:03:00.000+01:00

Sentarte y escuchar caer el agua de la Fontana di Trevi, en silencio…
Maravillarte con la iluminación del Coliseo
Imaginarte a Mussolini dar un discurso en la Piazza Venezzia
Degustar una capricciosa pizza italiana con mozzarela mientras un “cheposo” te toca la bandurria
Ver con tus propios ojos el Ara Pacis
Que te atraquen 4 euros por un capuchino en el Café di Petro
Decir due en vez de dos
Bromear con que Ratzinger Z te concede una visita en El Vaticano
Bordear el castillo San Angelo a la orilla del río Tíber
Posar junto a mil fuentes
Visitar el árbol y el Belén de Navidad en la plaza San Pedro un 14 de enero
Disfrutar de tu fantástico Bed and Brekfast 5 horas escasas por haber bebido 4 wiskhies más de la cuenta
Perderte por Roma mientras buscas el Trastévere
Encontrar una pirámide sin saber por qué
Comprarle 12 castañas crudas a un paquistaní por 4 euros
Pedir un deseo por cada uno de nosotros

Cenar el Vino della Casa...
Coger un autobús y no pagar el ticket porque el conductor sólo se dedica a conducir…
Hablar con italianos en inglés
Bailar en medio de la pista de un pub sin humo
Llegar a la cama y no oler a tabaco
Adentrarte en el increíble pero real mundo Dolce and Gabbana en su boutique y descubrir el auténtico pero fashion mundo gay
Desencantarte con las escaleras de la Piazza Spagna
Decir prego cuando quieres decir gracias
Maravillarte con las ruinas en el corazón de la ciudad
Huir de los moros que portan rosas
Aterrizar media hora antes de lo previsto y aguantar la sirena del piloto para “automotivarse”
Mirar embobada los exclusivos pero caros escaparates de la capital de la República italiana
Arramblar con el desayuno de tu Bed and Breakfast
Comer cuadrados de pizza a las 2 de la mañana mientras intentas llegar a Termini…
Congelarte en el piso de arriba de un autobús turístico mientras observas, impresionada, el ambiente romano…
Pedir mil deseos en la Fontana di Trevi para que luego venga un listo y se lleve las monedas lanzando una cuerda con imán al agua
Desear volver pronto y muchas horas más…
Descubrir que no podías haber ido con mejor compañía

R O M A

2006-12-18T09:35:00.000+01:00

invierno
frío helador
en la cama parece haber pingüinos
hielo
el café como un témpano
en la calle, andar tan rápido me corta la piel
y la respiración.
Frío invierno

Te odio, frío.
Te odio, lunes.

Te recuerdo Amanda

2006-12-10T19:09:00.000+01:00

Te recuerdo, Amanda, la calle mojada,
corriendo a la fábrica donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada ibas a encontrarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
Que partió a la sierra,que nunca hizo daño, que partió a la sierra,
y en cinco minutos quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo,
muchos no volvieron, tampoco Manuel.

Acaba de morir uno de los mayores asesinos de nuestra reciente historia.

Con él muere, definitivamente, una época en Chile, marcada por la violación sistemática de los derechos humanos, las torturas y las desapariciones.

Hoy me acuerdo de Víctor Jara y sus canciones comprometidas, y por supuesto de Salvador Allende y su defensa de La Moneda.

Ambos, igual que otros miles de inocentes fueron asesinados por orden del dictador.

Hoy Chile es un país nuevo al que Ricardo Lagos, antes, y Michelle Bachelet, ahora, están convirtiendo en moderno y habitable para todos, cerrando poco a poco las heridas de la dictadura.

Les deseo toda la suerte...

Larga muerte al tirano (los gusanos harán la justicia que no quisieron hacer los tribunales).

Leo Bassi vs revilla

2006-12-10T12:04:00.000+01:00

Leo Bassi no conoce a revilla. Tampoco revilla a Leo Bassi. O eso dice.

En realidad eso daría igual, si no fuese porque el segundo ha querido utilizar al primero para hacer algo de lo que más le gusta: ponerse en ridículo.

Dice revilla que está agobiadísimo porque ha recibido 1500 cartas en su despacho pidiendo que prohiba la representación de "La Revelación" de Leo Bassi en Santander, que tendrá lugar el próximo Jueves, 14 de diciembre, en el salón de actos de la Facultad de Medicina (iba a ser en Tantín pero francisco rodríguez, el culto presidente de la Obra Social y Cultura de Caja Cantabria optó por quitarse el marrón de encima).

Me resultan tan impresentables los que escriben para que se prohiba una obra de teatro, como él que les responde que no tiene competencias para hacerlo (menos mal que no las tiene).

Se suma al equipo de los censores el Obispado de Santander, que lamenta que instituciones sostenidas por todos, también por contribuciones de fieles católicos (sic) sean las que promuevan este tipo de obras ofensivas.

Me imagino que, en este caso, la Universidad de Cantabria, metidos a decir chorradas, pueda argumentar que, para esta ocasión, ha dedicado fondos sólo de contribuyentes laicos, que también los hay, y cada vez más.

Al final, lo triste es que esta ciudad vuelve a ser noticia por carca.

El caso es que las entradas para el espectáculo se agotaron a los tres días de salir, y que la mayoría de la gente que habla de la obra, sobre todo para mal, (incluido revilla y el obispado) no la han visto.

Yo iré a verla, no sólo para hablar con conocimiento de causa, si no como ejercicio de autodefensa colectivo ante un sector de la sociedad santanderina, cántabra y española que quiere seguir viviendo en la caverna.

Larga vida a Leo Bassi!

Happy Birthday

2006-12-08T20:22:00.000+01:00

¿Por qué conocer la ciudad cuando llueve…?

Porque la gente corre vulnerable y se agolpa en recovecos. Porque allí comparten sus preocupaciones, se miran como entendiendo todo lo que piensan, y, por un momento, se hacen más humanos. En dos metros cuadrados.

Porque desaparecen los colores y sólo quedan las formas. Porque todo es blanco y negro: gris. Porque sólo quedan los tamaños, los huecos, las curvas y las rectas.

Porque al final, ya no queda nadie por la calle. Y cuando dos personas se cruzan, se cruzan más que dos personas. Se enredan un par de vidas y cuesta desprenderse. Y nos queremos conocer…

Porque nos encogemos. Y metemos la cabeza entre los hombros. Y guiñamos nuestros ojos como para hacerlos más pequeños. Y andamos más deprisa, con pasos más cortos. Huyendo de la lluvia, de las calles vacías, y de los pensamientos, que es lo único que nos queda. Involucionamos... y renacemos.

Porque la masa de nubes nos aleja de los ojos de algún Dios, y nos obliga a mirar por nosotros mismos, siendo lo más curioso que, cuando más solos nos vemos, mucho más nos acercamos.

amigo eduardo

2006-12-05T01:12:00.000+01:00

Estos días has vuelto a ser noticia, y otra vez sin querer.

Me ha alegrado oírte, nuevamente, tan sereno. Tan terriblemente sereno.

El día que intentaron matarte fue la primera vez que sentí miedo en mi vida.

No por mí, ni por nadie, si no miedo.

Sé que vas a continuar aportando toneladas de ética y dignidad, tan necesarias frente a esta horrible mediocridad política y mediática que nos asola.

Te seguiré escuchando, leyendo, mirando, te seguiré...

Pero lo que más me gusta es imaginarte con tu gente navegando por el Guadalquivir...

Espero que seas muy feliz siempre.

Un fuerte abrazo.

El último diario

2006-12-03T20:31:00.000+01:00

Madrugamos por última vez… por un lado, hay muchas ganas de llegar a Santiago y casi no podemos creerlo, pero por otro, el hecho de que termine esta ‘vida diferente’ da pena… y mucha…
La inexperiencia de caminar hacia Santiago en esta época del año nos juega una mala pasada. Cuando salimos a la calle y los mocos empiezan a caerse en estado sólido decidimos ir a desayunar al primer refugio que encontramos…un bar de gasolinera…
Por el simple hecho de llevar las voluminosas mochilas, que al final se hacen pesadas, y esas vieiras colgando de los arneses, notamos esa ligera sensación de peregrinos… que la gente nos trata y nos mira diferente, con respeto, con admiración, y también con incertidumbre… no se puede explicar. Y la pena vuelve a invadirte el cuerpo, quizá es nostalgia, quizá temor a no volver a vivir esta experiencia.
La etapa de hoy es dura. 40 kilómetros nos esperan hasta el final…
‘Buen camino’, y comenzamos a vislumbrar de nuevo el sendero de este grato recuerdo que nos conduce a “otro mundo”.
Los ‘Buen camino’ se multiplican, medias docenas de peregrinos aparecen poco a poco de la nada y nos vemos acompañados en nuestro caminar….
El sendero comienza a hacerse pesado… el sol pega mucho y siempre por la izquierda, hasta el punto de quemarse mi pómulo izquierdo y parecer que me han dado un puñetazo. Los tobillos de mi compañero protestan cada vez más y el hombre ya no sabe cómo aguantar. Así que optamos por distanciarnos un rato antes de que la ira no invada.
Toca el tramo por carretera, que tan poco gusta. Al adentrarnos en un pueblecito una anciana nos detiene con su acento “galleguiño” y nos indica con toda su buena voluntad el camino hacia O Cebreiro.
Mientras, un portugués se dirige a comprar un palo para la fatídica subida que le espera.
Comenzamos a notar la pequeña ascendente. Estamos en Vega de Valcarce, y ya son las 10:30 horas. Así que toca almorzar. “¿De qué quieren el bocadillo?- De lo que tengan”.
En mitad de nuestro almuerzo de bocadillo de tortilla francesa nos alcanzan más peregrinos. Al vernos en el bar se detienen y entran a tomar algo. Entonces comenzamos a charlar con ellos. Los dos chicos veinteañeros son de Madrid, pero a uno de ello le gusta el Athletic de Bilbao… siempre se empieza hablando de fútbol, o del camino. El cincuentón de bigote es de Jaén y vive en Barcelona, y el anciano de 70 es de León, pero tiene casa en Santander. El mundo es un pañuelo.
La pendiente ya se nota en exceso, dejamos de cantar, paramos a beber agua y nos remangamos la ropa antes de subir.
Desfallecidos llegamos a la cafetería de Labacolla. Se respira “el olor a santo”, a pesar de la incesante lluvia. Cada vez más cerca del Monte do Gozo.
Calados hasta los huesos, ya podemos ver Santiago. La catedral debería apreciarse también, pero la niebla lo hace imposible. Nos la imaginamos.
Y a la hora de comer, pisamos la ciudad...

El Amor no es la Ostia

2006-11-29T12:02:00.000+01:00

Dicen los Altos Escritos que Dios creó a la mujer de una costilla de Adán. Leído esto, ¿es acaso una forma de autoflagelación el hecho de que un hombre alce su bastarda mano contra el de su pareja?, más bien es una forma de autodestrucción.

Desde pequeños, el niño-hombre aprende a no llorar, a disparar con su pistola de juguete y a escupir a todo aquello por lo que siente desprecio. Por su parte, las niñas-mujeres son adiestradas en el hábil manejo de la “cocinita”, siempre pulcras y arregladas sin posibilidad de jugar a nada que sea de niños, por temor a ser unos chicazos.

Cada día crece el número de mujeres asesinadas por sus maridos mientras que la noticia sigue siendo: “hombre que se suicida tras matar a su esposa”, cuando en realidad el titular debería ser más o menos así: “una mujer inocente muere a manos del cabrón de su marido”. ¿Hasta cuando esta situación?

Un día, mientras estaba adormilado en el metro, una conversación me devolvió a la realidad. Dos jóvenes iban riéndose a carcajadas cuando uno de ellos dijo: “Nosotros no pegamos a las mujeres, las educamos”. Acto seguido, los chicos (por decir algo), comenzaron a reír de forma estridente mientras uno de ellos simulaba que pegaba a una chica que iba de pie. Durante el resto del viaje permanecí en silencio, abstraído y avergonzado por todo aquello que acababa de presenciar. Sin comentarios.

¿Acaso tendrían que impartir en los colegios asignaturas de convivencia? En mi opinión sería más útil aprender a convivir antes que cualquier clase sobre la reproducción de las flores. Parece que estamos avanzando, que la mujer va integrándose a un mundo que no parece estar hecho para ella, pero todo es apariencia, ficción.

Admiro a todas esas mujeres que duermen con su enemigo, que viven presas del pánico por temor a que se abra una puerta, que maquillan las heridas de la cara sin poder curar las del alma. Mujeres que se maldicen a sí mismas por un “sí quiero”. Mujeres que piensan en aguantar un poco más por miedo al “qué dirán”, conscientes de que la Justicia se ha vendado los ojos para ellas.

Hay que dejar atrás ese pensamiento de que la mujer es el “sexo débil” porque en realidad es el hombre quién lo va debilitando. Ya va siendo hora de que el hombre baje los puños para que las mujeres dejen de derramar lágrimas y puedan ser libres para ser y amar.

Como rezaba una antigua campaña de concienciación sobre los malos tratos: 'El amor no es la Ostia'.

belleza

2006-11-27T23:28:00.000+01:00

música, viaje, monedas, bonjour, l’opera, aparcacoches, noche, beso, catedral, lluvia, cazadora, balcones, geranios, río, beaux-arts, gurú, jardín de infancia, adishatz, tormenta, corona, gala y dalí, pulseras, museu, cadillac, galatea, huevo, montañas, curvas, vino, fresas con chocolate, periódico, remo, bocadillo, barranco, vacío, hielo, feria, habas, amanecer, espalda, bicicleta, románico, sumiller, teatro, agua, sol, sonrisa...

Grandes palabras. Bellas, diría yo. Más bellas según se pronuncien...

Humberto Eco, en su libro ‘Historia de la Belleza’, introduce una cita que dice: “Una razón evidente de que muchos no tengan un sentimiento apropiado de la belleza es la falta de esa delicadeza de la imaginación necesaria para ser sensible a las emociones más sutiles...”

La humanidad, a lo largo, de su historia a buscando la belleza en la expresión artística; otros lo han buscado en la sabiduría de las personas; otros en los elementos más particulares del mundo; muchos seres humanos identifican la belleza en aquello que les gusta, que desean poseer. Otros, aunque difiera del deseo.

Esas pocas palabras que he escrito, aparentemente inconexas son bellas, mucho. Son bellas, quizás, porque fueron mías por unos días... El sediento que cuando encuentra una fuente se precipita a beber no contempla su belleza. Podrá hacerlo más tarde, una vez aplacado su deseo. Y esas palabras seguirán siendo bellas aún cuando pertenezcan a otra persona.

Hay tantas palabras con tanta belleza... El mayor tesoro, las palabras. El mejor motivo para cambiar una historia, para cambiar una vida. Cada una, con su momento y en su lugar. Cada una con su boca, con sus labios... Con unos, con los suyos. Esos.

La historia de la belleza se puede transformar con mucha facilidad en una historia de vida, de un mundo, sin que eso implique, necesariamente, que ni ese mundo ni esa historia hayan sido siempre especialmente bellos.

Más bien significa que a lo largo de días, meses, años, épocas, y de muy distinta manera, la belleza ha sido un propósito persistente y un anhelo profundo. La búsqueda de la palabra más bella: la buena, la oportuna, la que es para uno o para una... La búsqueda del más bello sol, del mar, el cuerpo, la falda, el libro, la cama más grande, la cara, la imagen, el café, la sonrisa o el olor más bello: el bueno, el oportuno, el de uno o el que es para una...

La belleza nunca parece ser suficiente.
Y esto es casi lo único cierto que puedo decir sobre ella...

Patatas con sabor a macarrones

2006-11-21T11:53:00.000+01:00

He ido a Londres. Un fugaz pero intenso fin de semana.
Me ha gustado, claro, como las otras tres o cuatro veces que he ido.

He vuelto a ver los carteles luminosos de Picadilly Circus, las siempreazules fuentes de Trafalgar Square, la imponente fachada de Harrods, las siempre presentes obras de Westminster Bridge, decenas de japoneses haciendo fotos en la Abadía que ya es la de las pompas fúnebres de Lady Di…

Esta vez, me ha parecido más gran ciudad que nunca. Un poco, en el mal sentido de gran ciudad. Es una opinión y una sensación muy personal.

Grande, indudablemente, por sus dimensiones, pero, sobre todo, por la sensación de no poder andar por la calle entre tanta gente, por las inacabables colas para comprar billetes en el metro. Porque es casi imposible encontrar, de un día para otro, entradas para ver un musical…

Pero bueno, Londres es impresionante por muchas buenas razones. Desde luego que es bonita, preciosa, diría yo.

Es distinta a todas las ciudades, mezcla de ciudad moderna y a la vez absolutamente tradicional, atada a costumbres ancestrales, devota de familias sempiternas, admiradora de cambios de guardia que nunca cambian.

Impresiona, sí. Las construcciones, los edificios, las calles, el río impresionan.

Pero creo le falta estilo, le falta clase. No es por comparar, pero le falta el estilo y el diseño de Barcelona, el silencio, la calma, la clase de París. Le falta huir un poco del desorden y de la vulgaridad. Los que nacen y la malviven son quienes le dan esa vulgaridad.

Porque el diseño en Londres se paga, por cierto, a precio de oro. El estilo está escondido en exclusivos rincones. El silencio en Londres nunca lo he encontrado. La vulgaridad es accesible, lo demás, te lo cobran…

Lo exclusivo, lo diferente, lo estiloso es para victorias beckam y para los misteriosos pasajeros de blancas limusinas sobredimensionadas. Y las pobres princesas british de rubios cabellos se visten de fiesta, mueren de frío en sandalias y brillos de falso raso y strass, mientras esperan horas para tomar una copa con coca-cola de grifo en el supuesto selecto Café de París. Sí, el London Trocadero, club social de los principitos quinceañeros londinenses. Antes, ‘queue here’, otras tres horas para cenar una ‘caesar salad’ en Planet Hollywood...

Londres siempre huele a comida. Por donde quiera que vayas el olor es el mismo, a pesar de la diversidad de sabores de toda procedencia que puedes encontrar -¿Hay alguna comida típica que no sepa a ketchup?-. Los sabores distintos son aún un proyecto de I+D+i londinense…

En Londres, los niños de Cantabria que ahora sí pasan allí el fin de semana como quien lo pasa en la casa del pueblo, dicen que las patatas fritas saben a macarrones.

Snack foods are designed to be less perishable, more durable, and more appealing than natural foods. They often contain substantial amounts of sweeteners, preservatives, and appealing ingredients such as chocolate, peanuts, and specially designed flavors (such as flavored potato chips).

Foods manufactured primarily as snack foods are often subjectively classified as junk food: they have little or no nutritional value, and are not seen as contributing towards general health and nutrition...

Los niños que vuelve a Santander el domingo por la tarde ya saben que en noviembre ya están encendidas por doquier coloridas luces de navidad. Los niños saben que ya pueden comprarse un disfraz de santa claus, saben que, en Londres, todo se puede comprar…

Amarillo

2006-11-09T10:44:00.000+01:00

Salamanca es la piedra amarilla de que está hecha, y es la piedra amarilla la que crea Salamanca. Es la ciudad que se hace de sentimiento, y es el sentimiento el que emana de la roca. Menhir penillano anquilosado en la tierra, profundo. Piedra angular del ayer y del mañana, de nosotros.

Es la gente que viene y que va, que nunca se queda pero que siempre permanece. En los bancos universitarios de madera rústica, en los adoquines de las calles que llevan al vórtice de la vida.

Los días en Sala se congelan con los vientos que recorren los pasillos catedrales, y los años descansan sobre una calavera. Las 4 columnas que cargan Anaya, las cuatro estaciones que allí te esperé. Las cuatro estaciones que vieron al Jardín nacer, crecer, saber y morir.

El río es la vida que va al mar a desaparecer, pero nada más desaparece en Salamanca. Ni nosotros que ya no estamos, ni los que están aunque ya no nos veamos...

Pequeña, orgullosa, redonda, celeste, concurrida, amarilla, rotunda, antigua, presente, eterna. Inconfundible. Salamanca.

Indulto para las ensaimadas y las sobrasadas

2006-11-09T10:10:00.000+01:00

Leo en la web de la Cadena Ser, con sorpresa, que AENA ha indultado a las ensaimadas y las sobrasadas. Lo vuelvo a leer por si acaso, pensando que en la radio de Jesús del Gran Poder estaban en medio de un proceso alucinógeno, o simplemente de broma.

Pero no. Los que están para reportaje de Iker Jiménez son los de AENA. No sé si estamos todos locos, o nos quieren volver locos, poco a poco.

Porque lo de la bolsita transparente (la de la foto que ilustra este comentario) de unos 20 centímetros con un número limitado de aseo personal, en envases de 100 mililitros máximo por unidad, también es de nota. Quiero decir que denota que están fatal.

Lo de los bebés es grandioso. Parece ser que se puede llevar leche, zumo, e incluso productos diéteticos y medicamentos. Así como los típicos y sabrosos potitos. Eso sí, te pueden exigir que demuestres que son auténticos. Ya estoy viendo la escena. El agende de seguridad diciéndole al padre de la criatura:

"Cómete el potito, cómete el potito, venga"

"Agente, si es que acabo de tomarme un cortadito y no me entra"

"Tú traga y no dejes nada, eh?. Que tengo que averiguar si es auténtico"

Volviendo al tema de las ensaimadas y sobrasadas, quiero reivindicar el indulto, también, para los petit suisse rellenos de chocolate (los de crema pastelera no, porque son muy peligrosos), propongo salvar de la quema, también, a los yogures de beber, sobre todo los que tienen tropezones, y por supuesto, espero que AENA no se olvide de indultar al ya típico zumo en envase tetrabrick con pajita (sí, ese que cuando pinchas el aluminio siempre sale el zumo por todas partes).

Poniéndome un poco serio, es penoso ver como nos han convertido a toda la humanidad en sospechosos, incluso a veces te tratan como tal, mientras seguimos mirando para otro lado y olvidándonos de las verdaderas causas de los desequilibrios sociales, económicos y militares.

Y otra cosa, aquí nos las pusieron en el tren, y seguimos mirando a los aeropuertos. Pero bueno, eso también debe ser otro efecto colateral de la globalización yankee.

El señor de la guerra

2006-11-09T01:17:00.000+01:00

Ese mural está situado justo enfrente de la embajada de USA en la Habana. Son fotos de las terribles torturas que los soldados norteamericanos practicaron a los prisioneros de la guerra de Irak.

En Cuba pusieron ese mural en el Malecón para, siguiendo una vieja táctica de la guerrilla, ir minando la moral del enemigo, que tiene que contemplar, permanentemente, el testimonio gráfico de sus propios desmanes.

Otro día hablaré (hay tanto que contar) sobre La Habana y sobre Cuba. Hoy prefiero centrarme en festejar el resultado de las Elecciones en EE.UU.

Bush ha perdido el Congreso y seguramente, también, el Senado.

Pero lo mejor de todo es que se han cargado a Rumsfeld. El señor de la guerra.

No sé cuánta gente se podría ir tranquila a dormir pensando que su contribución a la humanidad ha sido esa.

Pero no es suficiente. Y espero que los demócratas no se rajen ahora.

Stop Bush!

A la misma hora que pasaba eso, el ejército Israelí mataba a 23 personas, en Irak dos atentados provocaban 25 muertos y 46 heridos, y en Pakistán un terrorista suicida mataba a 24 soldados.

Bush ha contribuido a construir un mundo más inhumano, más inseguro y más putrefacto.

Es un personaje tan siniestro como Pinochet. La única diferencia es que Pinochet llegó al poder con un golpe de Estado contra el Presidente Allende, y Bush lo hizo gracias a un pucherazo electoral orquestado por su hermano el gobernador.

Pinochet está moribundo y, en breve, dejará de hacernos sufrir al verlo vivo.

Bush está muerto políticamente, y en poco tiempo tanto él como sus colaboradores e ideólogos neocons serán historia al frente de la nación más poderosa del planeta.

El mundo se lo agradecerá. Yo el primero.

No hay nada menos creativo que la guerra.

Dos extraños son ...

2006-11-08T13:28:00.000+01:00

Uno o una (siempre con el género a vueltas) se muda a una ciudad por diversos motivos. Hay quienes van en busca de trabajo, a la caza de aventuras, persiguiendo emociones nuevas, amor o simplemente para huir. Se trata, en definitiva, de empezar de nuevo.

Es entonces cuanto ante la imposibilidad de pagar el alquiler de un apartamento para uno/a mismo/a, hay que pasar por la extra-ordinaria experiencia de compartir piso. Resultado: acabas viviendo con cualquier personajillo, fan de las películas manga, que de noche se disfraza de WonderWoman y que, además, guarda celosamente una katana debajo del colchón.

O puede ser peor: un compañero obsexionado con el porno que se dedica a usar kleeanex compulsivamente, sin estar resfriado, y dejarlos tirados por cualquier rincón de vuestro hogar. Eso si no le da por anunciar sus grandilocuencias onanísticas, voz en grito, en una de las cafeterías más “prestigiosas” de Santander.

También puede resultar, como en mi caso, que aparezca algún inquilino inesperado, oculto en la casa: un muñeco de trapo en forma de conejito que será objetivo de las más inesperadas sodomías y prácticas sexuales turbias (así aparecerá el conejito bajo el almohada con la retaguardia en pompa; el conejito atado a la cama con un cinturón pidiendo “castigo”, y un sinfín de posturas más que escandalizarían al mismísimo Marqués de Sade).

Además, tampoco resulta especialmente agradable cuando tu compañer@ de piso te anuncia: “Voy a echar un cagao” después de haber comido un plato de Fabada. Pero son cosas de la convivencia. De hecho uno se enriquece y va aprendiendo muchas cosas al salir de su pequeña burbuja de cristal.

Más que compañeros se acaba siendo amigos y cuando invade la tristeza y la nostalgia por haber abandonado el seguro y tranquilo hogar, siempre habrá unos ojos que te mirarán desde la puerta de la cocina como preguntándote “¿estás bien?”. Y será entonces cuando te parezca maravillosa la habitual banda sonora de ronquidos y televisión a todo gas hasta las tantas o el inconfundible aroma perpetuo a pizza que recorre todos los rincones de la casa.

Porque al fin y al cabo, se trata de personas extrañas a nosotros/as con los que vamos a compartir momentos inolvidables, ya sea viendo una película o paseando por el Sardinero. Momentos que recordaremos siempre y que nos ayudará a ser un poco menos inmadur@s.

La ciudad del Greco

2006-11-08T12:29:00.000+01:00

(Escribo de nuevo este comentario sobre Toledo, porque los duendes de internet se lo habían llevado a otro punto de la red)

En el corazón de Toledo, un tajo que limita la ciudad.

Maravillosa ciudad, fusión de tres culturas.

Catedral, mezquita y sinagoga.

¡Que mayor alianza de civilizaciones que ésta!

Retablo de Berruguete que vigilan las Madres Agustinas y frescos de Goya que dan vida a la imponente Catedral.

Todo muy bien conservado, hasta la ideología y los símbolos que manchan.

El emblemático edificio de la presidencia de la Junta guarda, aún, un leve tufillo rancio.

Encuentro un hueco para algo de salmorejo con crujiente de ibérico, lomo de ciervo con crema de manzana y mazapán.

Aún así, hace más frío del que parece.

Más sin ti.

BCN is not the same

2006-11-08T12:00:00.000+01:00

En camisetas, complementos y prendas varias de una conocida marca de ropa muy barcelonesa -‘Desigual’-, puede leerse ‘Bcn is not the same’, haciendo alusión al nombre de marca y a las indudables peculiaridades de la capital de Catalunya.

Estoy muy de acuerdo con la frase.

En unos días voy a emprender lo que en el argot viajero se conoce como ‘escapada’ a la ciudad condal.

A lo largo de los últimos pocos años he ido a Barcelona más una decena de veces. Normalmente, de ocio.

Una de las conclusiones que extraigo es que Barcelona es inacabable. Con Barcelona, salvando las diferencias obvias en las dimensiones, me pasa como con París, que es inagotable. Vamos, lo que en Cantabria se viene llamando infinita… (En esto si que, en mi opinión, hay que salvar algunas distancias…)

Bcn lo es por todo lo que ofrece: monumentalidad, mar, paisajes, diseño, vanguardismo, cultura, en definitiva, oportunidades… Ya tengo pensados, al menos, tres cosas que visitar y que nunca he visto…

Siempre es inacabable porque siempre es nueva, y lo es por espíritu, por estilo, por imágenes, por rincones, por su gente -los visitantes, y los barceloneses-, por los barrios –Gracia, gran lugar…- . Los paseos nunca se acaban en Barcelona, porque está hecha para recorrerla despacio y observarla, porque está hecha para las personas, para vivirla.

Por eso, siempre que he ido, me ha aportado sensaciones, experiencias y vivencias muy diferentes. Bcn is never the same…

Espero este viaje con muchas ganas. Por razones diversas.

A la vuelta contaré algo nuevo de Barcelona. A la vuelta, contaré una nueva Barcelona…

Viajar por adicción

2006-11-02T17:44:00.000+01:00

Una, últimamente, se ha acostumbrado a viajar con cierta frecuenta. Ya sea a las diversas realidades nacionales de este lugar llamado España, ya sea los ‘países vecinos’, ya sea a otros más lejanos allende los mares…

Cuando la frecuencia en los viajes disminuye, una empieza a sentirse incómoda, como que le falta algo, como que necesita poner kilómetros de por medio.

Pasado algo de tiempo -no mucho, todo hay que decirlo- desde el último viaje a tierras ‘moras-fenicias-cristianas-gaditanas’ empiezo a necesitar ver otros lugares distintos a la realidad y los paisajes cotidianos; oler otros olores, ver otro sol, otro cielo, otro mar, otro horizonte, otras miradas, otros colores de piel. Siendo necesidad de oír otras voces y escuchar otras historias.

Quiero viajar más. Ya, ahora…

Puede parecer una huida de algo. Estoy segura de que no lo es. Ni mucho menos. Simplemente, lo de viajar es una gran costumbre que se ha hecho habitual, que se ha convertido en necesidad, y de la necesidad, creo que ha surgido una cierta adicción.

Dice la wikipedia que Adicción es “aquella situación en la que se necesita algo concreto para sentirse confortable, y cuando no se puede conseguir produce malestar”.

Pues eso…

Esta adicción mía hace que si tengo un rato libre y un ordenador delante, busque viajes todo el rato, los destinos más atractivos, las mejores combinaciones, la mejor manera de ajustar los días de asuntos propios con las vacaciones para que los puentes coincidan mejor y sean lo suficientemente largos. Bueno, eso es una afición intrínseca a la condición de empleado público…

Y colecciono, leo y releo revistas de viaje -apasionante mundo ese, por cierto-, guías, folletos… Las revistas me hacen sentir una envidia más dolorosa al ver las fotos de lugares maravillosos del mundo, los rincones en los que nunca he estado y quiero ir a todos… y crece mi necesidad/adicción… uff

Y me pasa otra cosa más. Y sólo me ocurre con el tema de los viajes. Es el único tipo de publicidad que llega a mi correo electrónico y no va directamente a la papelera de reciclaje… Y no sólo eso, sino que, además, abro el anuncio, profundizo, llego a considerar las propuestas, e incluso lo reenvío a los conocidos….

Creo que los preparativos propios de cualquier viaje me encantan. Enganchan. Y cuanto más a última hora, más vértigo y mejor te sabe el viaje… Ya se trate de uno pequeño o uno grande, cerca o lejos, ligero de equipaje o no (aunque de eso casi nunca soy capaz…). Siempre hay algo que preparar, algo que leer, que comprar, alguna visita que organizar, un lugar, un pueblo, una ciudad, un monumento sobre lo que documentarse. Cualquier viaje es bueno para comprar una guía más…

Y luego está la vuelta. Porque cuando ya, inevitablemente, debe una retornar a la realidad cotidiana, sólo tienes ganas de ver las fotos, una y otra vez. Quieres contar los lugares que has visto, las personas que se han cruzado en tu camino. Compartir los recuerdos… Los viajeros retornados podemos llegar a ser muy muy pesados con las historias y las fotos…

Conservo recuerdos en mi mente de todos y cada uno de mis viajes. Son imágenes y experiencias que permanecen por mucho tiempo.

No hay mejor afición ni mayor adicción que viajar.

No hay nada que te haga sentir tan libre como viajar cuando y a donde quieras. Lo recomiendo. Todo el mundo tendría que viajar más. Casi como una obligación…

Al-Qāhira

2006-10-26T21:12:00.000+02:00

Al-Qāhira,

ciudad en mis pensamientos, ciudad en mis sueños, en los libros, en las guías.

Rompe con todo lo preconcebido y asimilado a través de las lecturas, de lo contado por otros. deja de ser ciudad nada más poner un pie en sus calles. Caos, aroma dulzón de shishas exprimidas al máximo por el aliento, roto por el fuerte olor a ciudad marcada.

16 millones de humanos repartidos en tierra de nadie y de todos, arena, piedras, asfalto quebrado. El milímetro aprovechado. Quimera paleontológica. Ombligo del mundo musulman.

El Cairo, un mundo de mentiras y verdades absolutas, en Blanco y Negro, de fe traicionera, de promesas esperpénticas. Represiones dulcificadas con aroma de Karkadé.

Jovenes universitarios, soñadores de anhelos europeizados. Ciudad contemporanea, a la espera de algo, sin saber el qué. Rostros duros, curtidos por el calor, por la esperanza, rodeados de un arte milenario.

Miradas imposibles de olvidar, dramas escondidos, súplicas, sonrisas infantiles. Carcajadas. Ciudad de compinches.

Nada es gratis en el Cairo. Un euro por 10 marcapáginas, un euro por agua, un euro por una fotografía, un euro por nada, nada por un reproche.

Una vez de vuelta solo piensas en volver, en recuperar el sabor del polvo cairota. De la alegría desbordada de sus gentes. No puedes dejar de pensar en ella. Volver a sus historias callejeras, al paso tragicómico del tiempo.

Solo por volver a ver esos ojos, esas miradas cómplices escondidas debajo del hiyab, esperando solo una sonrisa.

Todas las noches vuelo de nuevo al Cairo.

el encanto del centro

2006-10-25T10:45:00.000+02:00

No os asustéis. No voy a disertar, hasta aburrir, acerca de ese oscuro objeto del deseo que es el centro político, buscado hasta la saciedad, y no encontrado, por algún partido de ámbito nacional, muy nacional...

Hoy quería hablaros de la diferencia entre vivir en una ciudad, y vivir en el centro de una ciudad.

Porque la obsesión por vivir en las ciudades nos ha llevado a desnaturalizarlas, y nos da igual vivir en el 19 arrondissement de París que enfrente del George Pompidou, porque, total, ¡vivimos en París!

Lo mismo, o peor, en Madrid, que alguien de Toledo tarda menos (y tiene muchos más servicios) en llegar al centro de Madrid, que alguien que vive en el extrarradio de la capital.

En Cádiz lo resuelven estupendamente. Llaman Cádiz al centro histórico, a la zona dentro de las murallas, y el resto es extramuros.

Como decía Alejandro Sanz, no es lo mismo.

El crecimiento imparable de las ciudades ha conseguido este dudoso logro.

Y santander no iba a ser menos. ¿Habéis probado a buscar un piso en el centro?. ¿Habéis intentando comprar un piso entre los límites de Cuatro Caminos y el Palacio de Festivales, y no más arriba de la Calle del Carmen y Los Acebedos? Pues si no lo habéis hecho todavía, ni os molestéis.

Es misión imposible. O un cuarto o quinto sin ascensor en edificio de madera, o prepara mínimo 240.000 euros y subiendo. Y lo asumimos con naturalidad.

Al final la gente joven se va del centro (es expulsada), nos acostumbramos a quedarnos en casa por la pereza de la insufrible movilidad urbana, y la ciudad pierde vida.

Además, nos permitimos (o se permiten) el lujo de tener la mejor zona del centro de Santander abandonada, semiderruida, marginada y fuera del mapa de la ciudad.

El encanto del centro no se puede explicar con palabras.

Hay que vivirlo. Pero no nos dejan.

2006-10-24T11:39:00.000+02:00

Se fueron los días azules y regresa el gris que mezcla al naranja para romper el reloj que marca el paso de los días.

Esa playa y un horizonte silencioso. Ese gris de cielo con el gris de las rocas agudas, cuchillas que cortan una marea rota. La espuma de la ira, gris también antes que blanca, salpica todos los cantos en el paraíso que me vio nacer.

En el esqueleto de los muelles. Laredo se desnuda y se deja ver en plenitud. En sus entrañas nace el Túnel, esa galería de la Historia; libro que conduce al cuadro, que es el Canto. Tardes para perderse en la música de las olas y en el lienzo de sus cielos, de caprichosos trazos. Recorrer los últimos senderos que respeta el mar allí es imbuirse en otra época. Aire marino para aquel que perdió su alma en el aire de la ciudad.

Esa playa, luces nerviosas que viven en el agua de la noche. Esas rocas que asoman tranquilas y la selva que espera dormida. La misma bahía se retuerce en el mismo Mar Cantábrico.

Esa playa. Esa Historia paralela. Es Laredo en otro tiempo, casi otro lugar…

PARiS

2006-10-23T12:05:00.000+02:00

La gente de tu ventana vive y muere entre el marco y el cristal. Podría ser alguno de ellos; podría ser un animal. Por ser, sería el suelo que se hace cielo con las luces de esta ciudad.

Los coches pasan y no sé hacia dónde van. Las personas pasan y desaparecen para siempre por detrás de las esquinas. Boulogne-Billancourt. No los volveré a ver.

En tu ventana podría olvidar el tiempo. Podría ser eterno. Porque no siempre tenemos lo que queremos, ni a veces queremos lo que tenemos.

Los días han pasado muy deprisa últimamente. De Momatre al Louvre en dos segundos. Del Sena de tus ojos al cuadro de Pigalle todo ha cambiado, pero nada ha cambiado. Porque nada cambia. Nunca nada cambia. Y el día se acaba, pero no se acaba nada más. Nada acaba de acabar. Nada acaba hasta que acaba en Trocadero y es hora de despertar.

De cielos negros llora París mientras arde la Ile-de-France. Eras la vela que prende la última esquina del Universo, y era el ritmo de tus días el que desata una nueva forma de gravedad. Por eso no sé por qué lloras arriba; no sé qué te hizo llorar. Con el infierno upstairs y con el cielo in the background, nada acaba de acabar; mientras sigo y seguiré atrapado entre tu marco y tu cristal.

No sé si subir. No sé si seguir. Quizá te odio porque te quiero, pero nunca más.. París.

Madrid se escribe con 'M' mayúscula

2006-10-17T20:36:00.000+02:00

Por primera vez en mi vida, he visto Madrid. No digo con esto que no hubiese estado antes sino que, hace unos días, realmente la he conocido tal y como es.

Madrid suena a melodía desesperada de cantautor, a noches en vela y bares de boulevard. Madrid duerme de día y abre de noche, acogiendo en su seno a una infinita variedad de seres. Los mendigos sueñas con ser banqueros mientras que las putas pasean imaginando el día en que taparán el frío con un abrigo de astracán.

Rumanos, africanos, chinos, sudaméricanos y nacionales conviven en cada rincón, mirando diferente e intentando hablar igual. Una suerte de Torre de Babel que espera no quebrarse.

Es maravilloso descubrir los ojos de todos aquellos y aquellas que van persiguiendo un sueño, una ilusión. Se han ido a la capital con una vieja maleta que rezuma esperanza y alcanfor. Y aunque no consigan el triunfo, habrá merecido la pena intentarlo. Siempre quedará una vieja historia que contar a los nietos.

Y es que Madrid huele a estrellas, a cocido, a tiempo, a Sol, a teatro y cultura, a arte y soledad. Uno es anónimo pero a la vez es uno más. Caras desconocidas que se agolpan en el metro de las que nunca sabrás jamás.

Claro que Madrid no es moderna, ni falta que le hace, porque ella es así. Madrid es una mujer despechada que un día se cansó de llorar y vaga por ahí buscando alguien con quien hablar. Si algún día te la cruzas, no la dejes de escuchar.

Ex ciudadano al cuadrado

2006-10-03T18:18:00.000+02:00

Ex ciudadano al cuadrado

Supongo que esto os habrá pasado alguna vez:

Hubo un tiempo, cercano en el calendario y lejano en las sensaciones, en el que era habitante de dos ciudades.

Dos ciudades con mucho en común y con enormes diferencias, parecidas como dos gotas de agua y diferentes como la noche del día.

Esta contradicción siempre me resultó atractiva, de modo que decidí convertirme en ciudadano al cuadrado a pesar de la incomprensión de los funcionarios del padrón municipal.

“¿Por qué alguien podría querer ser habitante reconocido de dos ciudades? “, -me dijo el LetradoLicenciadofuncionario, Señor Ramírez-

“¿Por qué no de más?” – le respondí yo -

En cierto modo, es lógico que los creativos de la burocracia no pudieran entenderlo. Nadie les entrenó nunca para ello y, probablemente, ellos nunca tuvieron el más mínimo interés.

Yo nunca he sido bueno explicando cosas a los señores Ramírez, así que decidí encenderme un cigarrillo en el espacio habilitado para consumir formularios, solicitudes y requerimientos… y al terminar me fui.

Todo esto ya es antiguo hasta para ser pasado y hoy creo que la diferencia entre las ciudades está en gran parte en las sensaciones que éstas nos provocan.

Casi todo cambia si cambia el momento, la situación y la sensación…

Y las sensaciones… nunca serán lo de menos.

Domingo en Burgos y Vargas

2006-10-02T14:51:00.000+02:00

Burgos y Vargas tienen mucho en común. Son dos calles santanderinas, fonéticamente tienen idéntica construcción, están comunicadas entre sí, y tienen mucha vida. A diario, pero sobre todo los domingos.

Me encanta esa zona de Santander. Es muy especial. Casi tiene identidad de Barrio. Se puede pasear, sentarte, tomar algo, comer, hacer pequeñas compras, está céntrica, hay gente a todas horas, y gracias a las personas bienvenidas (de otros países) ha crecido, ha mejorado, y tiene futuro. Hay niños que juegan en la calle, hay gente sonriendo, hay besos de encuentro, abrazos de despedida, hay risas, hay trabajo que hacer.

Un domingo en Burgos y Vargas es el mejor domingo santanderino para mucha gente. Sobre todo para la gente que ha encontrado en estas dos calles su hogar, su tierra, su referencia vital, el sitio donde jugarán sus hijos.

Deberíamos cuidarlo más. Aprender a cuidarlo todos.

Una ciudad, ciudad

2006-09-30T11:52:00.000+02:00

Santiago de Compostela “es un pueblin”. Acabo de oír cómo una chica califica así a la capital de Galicia. La capital “porque aquí están las instituciones”, pero A Coruña y Vigo “son más ciudad”, me dice.

Esta misma chica, que vive en Santiago y tarda apenas quince minutos en llegar al trabajo, me explica que apenas tiene 100.000 habitantes. Cómoda para vivir, acogedora y dispuesta para ser recorrida a pie en cualquier momento.

Me lo dice una chica que hace seis años, a sus apenas 20, vino a trabajar a Santiago. Vino desde Buenos Aires, vamos, lo que ella llama una “ciudad, ciudad”. Y tanto que debe serlo. 13 millones de habitantes.

Aún le sorprende que en Santiago conoce al cartero, saluda a la tendera de la esquina, le sorprende que no pasa un solo día en el que, al ir por la calle, no encuentre a tres o cuatro conocidos; que al salir de por la noche habla con todo el mundo, que ya son “los de siempre”.

A mi Santiago de Compostela me parece una gran ciudad. Con sus pequeñeces y sus grandezas.

La grandeza de su alma, de los jóvenes universitarios que pueblan sus calles, que charlan y ríen tomando un café. La grandeza que, en si misma, tiene Galicia. Y los gallegos, por cierto.

Santiago tiene la gran dimensión que le da encontrar gente de todo el mundo en la plaza del Obradoiro. Un grupo de ciclistas de amarillo chillón que contemplan exhaustos la imponente fachada de la catedral. Una docena de jóvenes que en el suelo, sentados en círculo, comen un bocadillo tras cumplir su objetivo de hacer el Camino, mirando de reojo las maravillas que ofrece la plaza. Seas de donde seas siempre encuentras un conocido que llega a Santiago.

Cientos de personas de toda edad, condición y procedencia se mezclan en esta pequeña gran ciudad.

A las ciudades, como a los pueblos, como a los países, o como a la casa de cada uno, la dimensión se la dan las personas que la habitan, aquellos quienes la visitan y la capacidad que éstos tengan de disfrutar de su ciudad, de su pueblo o su casa.

Creo que no se la dan los kilómetros cuadrados, la altura de los edificios, no se la da el número de habitantes...

La grandeza o la pequeñez se la dan las posibilidades que la ciudad ofrece de ser vivida, de convivir, de ser disfrutada.

Su grandeza es la de las oportunidades que ofrece.

Hábitos de lectura e internet

2006-09-30T11:20:00.000+02:00

Contemplar las palabras sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar su cuerpo en el conjunto del poema,
y después, igual que un artesano,
separarse a mirar cómo la luz emerge de la sutil textura.

Estos preciosos versos de "El oficio del poeta" de José Agustín de Goytisolo, me dan una idea de lo que pueden sentir esos magos de la palabra escrita, que desde el comienzo de la historia, han hecho a la humanidad más civilizada.

Los escritores y las escritoras que, poniendo el alma y parte de su vida, en sus libros, nos han hecho sonreír, temer, llorar, pensar, enfurecer de rabia, o perder horas de sueño ante un conjunto de ordenadas páginas cubiertas con tapas duras...

Es una buena noticia que, en estos tiempos, en los que todo el mundo tiene acceso, gracias a la red de redes y sus blogs, a esa curiosa sensación de que le lean, aumente el porcentaje de gente que lee y compra libros en España.

Aunque las cifras de lectores son todavía bajas, la evolución es positiva. Sobre todo entre la gente joven. Quizá esté contribuyendo al hábito de la lectura (que es al final la base de todo), el hecho de encontrar cosas interesantes que devorar en internet, contadas por personas de toda condición, que sin haber vendido, ni siquiera escrito, nunca un libro, nos ilustran con su experiencia o sus opiniones, sobre algunos de los temas que interesan a la gente. Temas, por cierto, que muchas veces no coinciden con los que aparecen reflejados en los medios de comunicación convencionales (pero esa es otra historia, para otro comentario).

mucha pereza

2006-09-29T15:13:00.000+02:00

No hay cosa que más pereza me dé que las mudanzas. Aunque no sean más que temporales o parciales, porque termina el verano, y uno deja el pueblo y vuelve a la urbe.

Tengo demasiada experiencia en mudanzas. Mi condición de eterno y sufrido estudiante me hizo cambiar de piso cerca de diez veces en otros tantos años. Una locura. Recoge todo, limpia un poco, ordena en cajas, carga en el coche (o furgoneta), mira a ver si dejas algo, "¿ésto era tuyo o mío?", "no encuentro mi vinilo de Beach Boys por ninguna parte", un desastre...

Y eso, dos veces al año. En octubre para empezar la Uni, y a finales de junio para dejar el piso, porque el propietario tenía que clavarle 300.000 mil al mes a algún desesperado turista.

Ahora, desde hace más de un año, tengo piso propio y, por ahora, no me tocan mudanzas de calle ni portal, pero como el verano lo he pasado en el pueblo, me toca mudanza parcial. Sólo de algunas cosas (ropa, ordenador, algún libro, zapatos), pero sobre todo de algunos hábitos: ya no hace falta buscar coche para venir a currar, puedo quedarme hasta más allá de las nueve que es cuando sale el último bus, o tengo que limpiar y ordenar, aunque sea muy de vez en cuando, porque ya no está mi madre cuidando de mí, a mis 31 añitos...

Uff! Me da una pereza terrible, mucha pereza...Limpiar, barrer, ordenar, llenar la nevera, vaciar la leche estropeada en el fregadero, fregar los platos abandonados a su suerte durante semanas, purgar los radiadores, comentar el verano con los vecinos, recoger todas las cartas de la luz, el agua y el gas...

Con todo lo que ha inventado Bill Gates y no ha podido todavía con ésto. Qué era de las nuevas tecnologías es ésta que seguimos bajando a la tienda de la esquina a pedir, por favor, cajas de cartón y continuamos haciendo acopio, compulsivamente, de bolsas del lupa, porque seguimos sin descubrir la fórmula de la telemudanza, o a la cybermudanza...

Yo querría vivir en una ciudad que sea capaz de gestionar, de otra manera, la mudanza de sus ciudadanos.

Esa sí que sería una ciudad creativa. :-)

me gustaría escribir desde La Caleta

2006-09-29T13:21:00.000+02:00

Lo confieso. Me encantaría estar ahora escribiendo (desde mi dispositivo móvil claro) este comentario desde la playita de La Caleta en Cádiz. La única playa del mundo que para entrar es necesario cruzar una puerta. Cerca del castillo de Santa Catalina, en la punta de Campo del Sur, se esconde esta joya de la que fué ciudad romana de Gadir.

¿Qué tiene Cádiz que aquél que va siempre repite?...y repite, y repite...

Desde Torre Tavira uno se puede hacer una idea rápida de la belleza de esa ciudad. Seguramente esté mal conservada, quizá necesite más rehabilitación, pero los gaditanos saben cuál es su potencial. Y vaya si lo aprovechan.

Una cualidad básica de algunas ciudades es saber lo que son o, por lo menos, lo que quieren ser.

Barcelona sabía que quería ser olímpica, Bilbao sabe que quiere ser un espacio para las mejores creaciones de los más reputados arquitectos del mundo, Madrid quiere ser cultural aunque, a veces, es más la ciudad de las obras interminables, Santiago es ciudad universitaria, Gijón es la participación y la cultura alternativa...por no hablar de París, Berlín, New York, Sanghai, Londres, etc...

Todas esas y muchas más, en mayor o menor medida, tienen un rumbo a seguir, un ideal de ciudad, un modelo. Son esas las ciudades que progresan. Las que consiguen implicar a las personas en la construcción de ese modelo.

La ciudad donde vivo, Santander, lo está esperando. Lo necesita pronto.

Berlín, ciudad creativa

2006-09-29T12:03:00.000+02:00

Una de las muchas ventajas de la red es el hecho de que puedes acabar conociendo un lugar, a pesar de no haber estado nunca. Evidentemente, no es lo mismo. Pero ni de lejos. Aunque, a veces, es un consuelo, leve, pero consuelo al fin. Me pasa con Berlín. He ido a Alemania varias veces, pero siempre me quedé por el sur de ese gran país. La capital es tierra no conquistada aún. Y creo que Berlín es una de esas ciudades que uno no se puede permitir el lujo de no conocer.

La UNESCO la ha reconocido dentro de su exclusiva Red de Ciudades Creativas, junto con Aswan, Bologna, Buenos Aires, Edinburh, Montreal, Popayan, Santa Fé y Sevilla, de reciente incorporación. Las razones son variadas. Algo han tenido que ver los más de mil eventos culturales que tienen lugar a diario, también las cinco mil personas que estudian diseño en sus aulas, o los trece millones de turistas que la visitan cada año.

En Berlín todo tiene sitio, hasta los restos del muro. Desde jóvenes diseñadores, hasta galerías de arte, festivales de cine, fotografía, pasando por un buen número de pequeñas salas de teatro y cine, y mucho ambiente nocturno. Dicen que es la ciudad que nunca duerme. Y será por algo.

Para qué dormir, si se puede crear.

Llego tarde, pero llego

2006-09-29T11:06:00.000+02:00

Lo sé, llego tarde. No soy nada original. Incluso el título del blog está muy visto y leído. Pero es que ya me daba verguenza confesar delante de mis amistades aquello de: "¿yo?, pues yo...no, no tengo blog".

Al final todo va por modas, y la tecnología también.

No sé si conseguiré reunir en torno a este sitio, a alguna gente con ganas de pensar y de escribir sobre las ciudades, sobre sus gentes, sobre la calidad de vida, la creatividad, y la sostenibilidad económica y medioambiental. Hay ciudades y ciudades. Hay personas y personas. Y hay muchos blogs en internet, cada día más, para casi todo. Este quiere sumar.

Bienvenidos.