Se fueron los días azules y regresa el gris que mezcla al naranja para romper el reloj que marca el paso de los días.

Esa playa y un horizonte silencioso. Ese gris de cielo con el gris de las rocas agudas, cuchillas que cortan una marea rota. La espuma de la ira, gris también antes que blanca, salpica todos los cantos en el paraíso que me vio nacer.

En el esqueleto de los muelles. Laredo se desnuda y se deja ver en plenitud. En sus entrañas nace el Túnel, esa galería de la Historia; libro que conduce al cuadro, que es el Canto. Tardes para perderse en la música de las olas y en el lienzo de sus cielos, de caprichosos trazos. Recorrer los últimos senderos que respeta el mar allí es imbuirse en otra época. Aire marino para aquel que perdió su alma en el aire de la ciudad.

Esa playa, luces nerviosas que viven en el agua de la noche. Esas rocas que asoman tranquilas y la selva que espera dormida. La misma bahía se retuerce en el mismo Mar Cantábrico.

Esa playa. Esa Historia paralela. Es Laredo en otro tiempo, casi otro lugar…